¿A tiempo?
Hago un silencio que expreso con la mano que toma la lapicera, tambaleando sobre el renglón. Respiro amargamente y con dificultad (el obstáculo está en el alma). Me reacomodo varias veces y en todas las posiciones mi codo izquierdo grita de dolor, mis articulaciones sucumben y mi índice derecho vibra y se adormece.
Lo que escribo es más amargo que lo que aspiro, lo que espiro y lo que inspiro. Me pregunto si será ésta la cola del cometa; si soy espectador de la estela de algo ido pero que, ¡la puta madre!, se siente cálido aun. Han combustionado infinitas diferencias inconexas del todo, y el humo todo lo invade y contamina. Soy incapaz de decir si los jazmines han dejado de perfumar; si la sombra que me oculta el sol esta vez es, como otras veces, la de la gigante que llaman soledad.
Se me dilatan los ojos sin voluntad. El sueño me ganó otra vez; sólo que hoy espero haber despertado a tiempo.
FEB 08
Lo que escribo es más amargo que lo que aspiro, lo que espiro y lo que inspiro. Me pregunto si será ésta la cola del cometa; si soy espectador de la estela de algo ido pero que, ¡la puta madre!, se siente cálido aun. Han combustionado infinitas diferencias inconexas del todo, y el humo todo lo invade y contamina. Soy incapaz de decir si los jazmines han dejado de perfumar; si la sombra que me oculta el sol esta vez es, como otras veces, la de la gigante que llaman soledad.
Se me dilatan los ojos sin voluntad. El sueño me ganó otra vez; sólo que hoy espero haber despertado a tiempo.
FEB 08
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